Hace no mucho me topé con una becaria de F,L,M; la conocí en un taller de la colección Jumeiz, estaba tan bajo en mis ideas que decidí sacar mis viejas malas ideas con sus nuevas y gastadas ideas de Borges.

“Me interesa el espacio entre cada uno de estos libros; tanto el temporal como el que hay entre las hojas, las frases, las ideas. Cada libro es una plataforma, un subsuelo, un camino propio donde se juegan las ideas, investigaciones y, en el mejor de los casos, la obra…todo en sí mismo: el libro que contiene y es contenedor; la experiencia hacia adentro de sus hojas, de sus pastas, de sus números. The page as field, pensaba; la página, ese amplísimo paisaje que vemos al sobrevolar las afueras de una ciudad nevada, cada una de sus parcelas definidas ahora por diversas tonalidades de blanco. La página, una dimensión de la actividad. Well, if I’m writing, it doesn’t necessarily have to be on the page, seguía. Y es que había empezado a distanciarse de sus textos en las lecturas de poesía, convirtiéndolas en un acontecimiento -caminaba desde el fondo del salón hasta el frente leyendo una palabra con cada paso. Quedó frente a la pared desnuda, blanca y lisa, otra vez la superficie del papel. Su cuerpo se había convertido en un plano: la piel, como las hojas, es una lámina delgada de fibras. Su cuerpo en acción tenía que deslizarse en el espacio como la pluma lo hace en palabras. Peleó entonces contra su propia sombra proyectada en una esquina. Dibujó y escribió con cada oscilación una palabra de desaliento en el aire. Lo volvía loco pensar en las imágenes que producen en la cabeza, en su poder premonitorio. Había sido atrapado por cada nueva novela que leía. Todas, sin excepción, le sucedían en primera persona. ¿Cuántas veces más se resistiría a leer la última página por miedo a dejar esa vida paralela que lo mantenía funcionando, aunque ausente, en el mundo de los vivos? Delinear claramente el límite ambiguo que existe entre un personaje y el que escribe lo había separado de un mundo en el que él también sucedía más allá de su máquina de escribir. El papel va y vuelve marcando líneas, series complejas de dobleces que serán soportes, caminos trazados, laberintos. Paso a paso, perderá su planicie para conformar otra dimensión. Cada doblez, una escritura transparente, inasible. Si su cuerpo fallaba como palabra, quizá el papel podría convertirse en aquello que había buscado. La hoja de papel que termina por molerse en cemento, la hoja de papel que viaja del cuaderno al cubo blanco.”

A Verónica no la he visto, ni he sabido nada más de ella, sólo que se quedo atrapada entre las palabras.
Luego podré una ligas de ella, creo que todo estamos “reposando”, porque queremos, al momento de creer que las
cosas son como nos las pintan.